打开手机相册，总有一格被“家庭小院子”悄悄占据，那里的图片从春到冬，藏着四时风物，也藏着一家人的烟火气，它不是什么名园胜景，却成了我们心里最柔软的角落——由于每一帧画面,都是生活最本真的模样。
春：泥土里冒出的热闹
小院子的春天，是从泥土的腥气里钻出来的，第一张春日照片里，妈妈正蹲在菜畦边，手指沾着泥，笑眯眯地举着一株刚冒头的青菜，菜畦是新翻过的，松软的土块上还带着清晨的露水，旁边几株油菜花金黄得晃眼，引来几只蜜蜂，在镜头前“嗡嗡”地绕圈，爸爸在角落里搭葡萄架，竹竿还没绑稳，我举着相机帮他拍“施工进度”，他却突然抬头，指着墙角的迎春：“你看，今年开得比去年密！”那丛迎春垂着细长的枝条，鹅黄的小花像一串串小铃铛，风一吹，仿佛能听见春天在唱歌。
后来，草莓熟了，照片里的小红果藏在绿叶下，像害羞的孩子，我蹲在院子里摘草莓，指尖染上红色的汁液，妈妈举着相机拍我，说我像个“小花猫”，爸爸搬了张小桌椅放在葡萄架下，我们坐在那里，把刚摘的草莓蘸着白糖吃，甜得舌尖发颤,连风都是甜的。
夏：树荫下的悠闲时光
夏天的院子，是被阳光和蝉鸣填满的，中午最热的时候，阳光透过葡萄藤的缝隙，在地上洒下斑驳的光影，像一幅会动的画，爸爸躺在摇椅上午睡，手里还拿着蒲扇，扇子偶尔动一下，赶走几只苍蝇，我趴在小桌上写作业，笔尖“沙沙”响，混着窗外的蝉鸣，竟觉得格外安心。
傍晚才是小院子的“黄金时刻”，妈妈搬来一盆盆茉莉花，放在台阶上，白色的花瓣在暮色里散发着清香，爸爸在院子里支起小烧烤架，串好的羊肉串在铁板上滋滋冒油，香气飘得满院子都是，我举着相机拍他翻肉串的样子，火光映得他脸膛红扑扑的，像极了小时候给我举高高时的模样，妹妹最调皮，总趁我们不注意，偷偷拿一串烤玉米，蹲在角落里吃得满嘴都是玉米粒，等我们发现时，她还会举着玉米棒子，对着镜头做鬼脸。
夏天的雨来得急，一张照片里，雨点“噼里啪啦”打在葡萄叶上，溅起细碎的水花，我们赶紧把桌椅往屋里挪，妈妈却笑着站在屋檐下，指着一株被雨水打得东倒西歪的向日葵：“你看它，还挺倔。”那株向日葵的花盘低垂着，却依然朝着天空,像在跟雨水较劲。
秋：落叶里的丰收诗
秋天的院子，是五彩斑斓的，枫叶红了，像一团团燃烧的火焰，落在院子里，铺成一张红色的地毯，银杏叶黄了，扇形的叶子飘下来，落在妈妈的围裙上，她捡起来，对着阳光看，说像一把小扇子。
菜畦里的蔬菜也成熟了，照片里，爸爸举着一个硕大的南瓜，笑得合不拢嘴，那南瓜黄澄澄的，比我的头还大，妈妈摘了几根黄瓜，洗干净递给我，咬一口，脆生生的，带着阳光的味道，妹妹蹲在柿子树下，指着树上挂满的柿子：“妈妈，柿子像小灯笼！”那些柿子红彤彤的，在秋风的吹拂下轻轻摇晃，真像一盏盏点亮秋天的小灯笼。
秋天的傍晚，我们坐在院子里吃晚饭，妈妈做了一锅南瓜粥，香气飘得满院子都是，爸爸把柿子摘下来，放在窗台上晾着，说等软了吃，甜得流蜜，我举着相机拍窗台上的柿子，夕阳照在柿子身上，给它们镀上了一层金边,像一幅温暖的画。
冬：雪地里的温暖记忆
冬天的院子，是安静的，一场大雪过后，院子里白茫茫一片，像铺了一层厚厚的棉被，照片里，爸爸在院子里扫雪，雪橇“哗哗”地响，雪地上留下一串串脚印，妹妹穿着红色的棉袄，在院子里堆雪人，小脸冻得通红，却笑得像一朵花，妈妈站在屋檐下，举着相机拍我们，嘴里喊着：“慢点跑，别摔了！”
雪停了，太阳出来了，雪地上的雪开始融化，露出黑色的泥土，爸爸在院子里种了几株梅花，说梅花香自苦寒来，我凑过去闻，果然有一股淡淡的清香，在寒冷的空气里飘荡，冬天的院子虽然安静，却有一种温暖的力量，像妈妈的手,轻轻抚摸着我们的心。
小院子的图片，一张张叠起来，就是一本生活的相册，里面有春天的热闹，夏天的悠闲，秋天的丰收，冬天的温暖，它不大，却装下了一家人的喜怒哀乐；它不华丽，却藏着最诚实的生活。
每当翻看这些图片，总会想起那些在小院子里度过的时光：爸爸的摇椅，妈妈的茉莉，妹妹的鬼脸，还有那株永远朝着太阳的向日葵，原来，最好的风景，从来不是名山大川，而是身边的一方小天地，和那些陪你一起晒太阳、吃草莓、看雪的人。
这，就是我们的小院子——有故事，有温度,有爱。
